JARDINS INTERIEURS À NOS CHEMINS SUSPENDUS

 

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Notre première oasis. La Nuit. Cette nuit voûtée sombre. Voûtée. Sur son berceau d’argile. Sur nos avants et avenirs. Campés. Là. Dans l’instant. Nuit de conscience constellée. D’étonnements et d’angoisses. A défaut d’étoiles. Clameurs et troubles. Souffrances et joies. Émanations chuchotées. Lointaines. Atténuées. Par le bercement des eaux.

 

                                                                 Seuls.

 

                                                            Seuls. Et reliés à la fois. Sur les invisibles. Routes. Entortillées à nos descendants. Nos ascendants. Nuits d’origines. Une escale. Un campement. Dans la nuit de la nuit. Nous.

Nous y sommes restaurés. Nourris aux cendres de ces feux de failles. Y avons trouvé source des chants et ritournelles. Nos légendes forgées.

 

 

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Le sable frissonne. Court sur la peau. Du paysage. Ondule. L’ombre des hauts phœnix. Nous sommes. Ici. En cet instant. Notre eau rafraîchie. Et nos pieds soulagés. L’homme s’est mis à scander. Puis à tracer. Des mots de verdure. De joies infimes. De doutes confiants. Il était. Devenu. Le geste du peintre. Caresse légère. Geste rituel. Se répétant. Se répétant. Son oasis. Dans les pierrailles du temps.  

Chacun avons le nôtre. Un territoire. A la croisée des chemins.

 

 

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Là où tes pensées glissent. Sur tes pensées. Ce territoire.

Se plie. Se déplie. Effrite les murs. Et les minutes. Une risée. Un grain d’instants de sable. Cherchant son chemin. Dans les méandres de la peau. Des souvenirs. S’insinuant. Précieux. Est ce refuge. Fait de soleils vivaces. De vents. Et d’émois. Un jardin intérieur. Suspendu. Une bulle. Verdoyante. Au fond du cœur.

 

Sur la tenture. De la nuit. Chaude. Brillent. Dorénavant. Deux étoiles. Merveilleuses. Refleurissant. Chaque jour. L’aube des jours.

 

 

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Assises sont.

Nos oasis. Mais aussi. Mue. Qui nous rappelle. Que nous sommes. Âme et corps nomades. Marche. Marche. Martèlement rythmant. Notre temps de poussière. De pas. Parsemés d’étoiles. Une danse. Lente. Lente. Parcourant. L’incertain des chemins. Et les chants invisibles. Nos peurs. Nos doutes. Marche. Marche. Vers nos grands lointains ensauvagés.

Que peut-être. Deviendont. 

 

Volets fermés

 

Seul perçant l’obscurité

de mes draps de rêve

le souffle puissant

de cet animal

sauvage

 

 

Fabuleux et sauvage

souffle profond de vies mille et une

de dragon insoucieux

arbres sur son errance las

transformés en gisants

flots ailleurs démontés

reliefs au buffet

de notre présence

 

 

Mais ici cette nuit

son souffle

flaire les interstices

de mes volets fermés

et les vitres d’effroi

fait crisser

 

de réjouir mon être archaïque

 

S’ouvrir

aux vents des plaines

dans ses sens dans son sang

les ressentir

pulsation de liberté

 

 

Frères vents

vous

vos hardiesses

et mélopées

visage buste envolés

 

 

Houles plaines

de blés en liesse

agitées de forêts

leur souffle - mots

aux trilles mystérieuses

continuellement perce

mes lignes d’étonnements

 

 

Favre Claude

la poétesse

un jour nous demanda

quels poèmes

appris en cœur

 

 

Ce chant-là

celui de Vents

 

 

Vers

ces quatre premières lignes

chaque mesure

chaque stance

et silence

danse en mes lignes de vie

 

 

Mue merveilleuse

tatouant l’ado de mes frêles peaux

tout autant

que le cuir des années nombreuses

 

 

 

Inondés de forêts

les coteaux plongeaient

entre plaines et marais

domaine ancestral des Morins

 

 

Sept ans enfant 

dans le temps suspendu

des plaines immenses

je découvris

l’impalpable

présence

 

 

Présence qui

m’emmena

m’emmène encore

sur le dos de l’invisible

 

 

Voguant les vents

m’isolant en eux

ils m’acheminaient

aux îles de quiétude

 

 

Leurs flux et reflux

blés frémissants

malicieux chahutaient

l’esquif de mon enfance

 

 

Chaque rafale

devint jeu

feu

dont je fis mesure

pour découvrir le sens

de mes errances

 

 

Esquives

dans l’étrange archipel des hommes

 

 

 

 

 C’est sillonner le temps

et ses silences

 

 

Temps vertical

des couches de feuillages

morts strates d’Histoires

grandes et infimes

en travail de mémoire

 

 

Temps vertical

de ces veilleurs

qui se trémoussent

cieux dans les cieux

avec cet entrain paisible

qui dépasse nos vies

 

 

Et ce temps

horizontal

celui des vents

qui entraînent dans leurs bras

ces grands danseurs sans élan